La única calibración que cuenta es cuánto corazón invierten las personas, ...

... cuánto ignoran sus miedos a ser heridos o descubiertos o humillados. – Ted Hughes

Ya de pequeña me regañaban y se reían de mí por ser tan irascible... por estar "construido tan cerca del agua", porque siempre lloraba enseguida... y porque tenía rabietas una y otra vez, prácticamente todos los días, durante las cuales gritaba y golpeaba el puño contra la pared o la mesa, y también rompía juguetes. Sin embargo, la única vez que me tiré al suelo gritando fue el primer día de clase, de que os he contado más antes.

Cuanto más crecía mi hermana, más se atrevía a burlarse de mí y a hacer cosas que sabía que no me gustaban, hasta que me cabreaba y gritaba. Incluso hoy en día hay situaciones y ocasiones, por ejemplo cuando estoy cocinando y algo no sale exactamente como creo que debería; o cuando estoy trabajando en la computadora, cuando problemas técnicos inexplicables no me dejan hacer algo como quiero y creo que tengo que hacerlo; cuando la gente se comporta de forma grosera; y, como me he dado cuenta cada vez más claramente en los últimos años, meses y semanas: cuando la gente se acerca (bruscamente) demasiado a mí, ya sea directamente de forma física, o emocional.

Pero ahora sé (mejor - ¡mucho, mucho mejor!) por qué, y lo que está sucediendo dentro de mí, al menos en esquema. Los nueve años en el ashram de Amma en la India ya han traído cambios increíbles en este sentido. Y así, ahora puedo aprender más y más para encontrar una manera diferente, y también para mí, mejor de lidiar con todo esto. El último punto en particular fue algo que me llevó mucho, mucho tiempo entender - porque cuando se trata de personas que me gustan, personas que son importantes para mí, yo quiero cercanía, y también lo anhelo. La gente que me gusta, la gente en la que confío, me gusta abrazarla, me gusta tocarla y disfruto de la cercanía física. La cercanía emocional es mucho más difícil, me cuesta mucho trabajo. La experiencia continuada de que los demás no sólo no me entienden a mí y a mi "idiosincrasia", y no sólo la rechazan, sino que a menudo utilizan esa idiosincrasia como arma contra mí, ha dejado realmente enormes heridas, pero creo que también es fundamentalmente difícil para mí, por mucho que me guste y quiera y siempre me alegren las expresiones de cariño y cordialidad de todo tipo. Tal vez por esta alta sensibilidad y empatía. No lo sé.

Pero mi emotividad y sensibilidad no es una debilidad del carácter. No tengo un carácter débil, que es sinónimo de mal carácter.

Todo lo contrario.

Pero, ¿qué significa realmente esta evaluación? Lo leemos en los informes escolares y laborales, con los perros y los caballos se pregona un "carácter excelente" (y se refleja en el precio de compra) - de los gatos, sin embargo, sabemos que tienen muy mal carácter…

¿Por qué? ¿Qué es esto? ¿Qué significa?

De niños aprendimos que el mal carácter es algo que se usa para los ladrones y los tramposos…

Pero eso es sólo el ideal, la realidad social es muy diferente. La realidad es que esta valoración es una etiqueta social y en realidad no tiene nada, pero nada, que ver con el carácter real de una persona, es decir, con su mentalidad, sus valores y sus ideas morales. Mi padre no tenía mal carácter en absoluto; estaba destrozado psicológica y emocionalmente, y otros se aprovechaban de su buena naturaleza siempre que podían.

La sociedad japonesa es también una sociedad extremadamente estricta en este sentido. En público hay que salvar la cara a toda costa, pero en casa, a puerta cerrada, las cosas suelen ser muy distintas.

Kawashima-sensei fue una de las primeras personas en mi vida que se enfrentó a mí y a mi "apasionamiento" con amor y buena voluntad. Fue una de las primeras personas, si no la primera, que calificó mi sensibilidad como algo maravilloso y me lo dijo, y además no paró de decirme que "tanto sentimiento" era algo estupendo, y una mujer tan inteligente lo mejor de todo.

Procedía de una antigua familia noble y se había casado en consecuencia. Pero su marido, que había sido banquero, se había jugado toda la fortuna de la familia. Su casa, una gran villa de estilo antiguo, fue subastada, y el marido se quitó la vida. Así que allí estaba, con tres hijos todavía en la escuela, y como era propio de las mujeres de clase alta de la época, tampoco tenía profesión. Con la ayuda de sus padres, se las arregló para salir adelante. Encontró trabajo, un nuevo piso y pudo enviar a sus tres hijos a la universidad. Y luego se formó como profesora de japonés para estudiantes extranjeros porque, por un lado, le gustaba estar con los jóvenes y, por otro, era curiosa y quería aprender sobre el mundo.

Ella y yo desarrollamos una relación muy cariñosa y una vez me invitó a una pequeña excursión.

"¡No está lejos!", dijo ella. “Podemos ir allí en tren, se tarda una hora. ¿Tienes ganas?"

¡Y qué ganas tenía de hacerlo!

Así que un domingo nos dirigimos al oeste de la gigantesca ciudad de Tokio. La vida era mucho más tranquila allí... y caminó directamente en una dirección. Ella sólo dijo: "¡Vamos, vamos!"

Y entonces nos encontramos frente a la entrada de un pequeño parque. Se detuvo y suspiró profundamente... luego sonrió extrañamente... Se dio la vuelta y extendió la mano: "¡Ven, ven!" De alguna manera se emocionó y entramos. El parque era una mezcla de estilo japonés e inglés, con muchos árboles, césped y flores... En el centro había un pequeño estanque con peces de colores y koi (carpas japonesas). Se detuvo frente a el y meditó algo durante un rato... antes de acercarme y decir: "¡Aquí es donde estaba la casa!".

La miré sorprendida…

Giró la cabeza y me devolvió la mirada con esa sonrisa tranquila tan típica de ella.

"Sí", dijo, "esta es la finca donde solía vivir. Se ha convertido en un parque público, ¡y estoy inmensamente feliz por ello! Ahora toda la gente puede disfrutar de este hermoso lugar, ¿no?"

Asentí con la cabeza. Al cabo de un rato, me cogió de la mano y me llevó por unos senderos más pequeños.

"Ah", dijo suavemente una vez, "¡qué bien que este árbol siga en pie!"

Así que me llevó por todo el parque y de vez en cuando tenía algo que decir sobre un rincón escondido. La seguí reverentemente en silencio. Finalmente salimos de nuevo y me llevó a un pequeño restaurante de soba en uno de los callejones. Allí nos sentamos a comer algo.

"¿No quieres decírselo a los demás?", pregunté con cautela.

"¡No, Sylvia-san...!", dijo inmediatamente con un tono extraño en su voz. "Por muy encantadores que sean todos y por mucho que me gusten, ¡sería demasiada gente en mi querido jardín! Sólo quería traerte aquí porque entiendes..." Y sonrió conspiradoramente.

Me sentí honrada.

"¡No se lo diré a nadie!", prometí.

"¡Lo sé!", sonrió Kawashima-sensei, y cuando terminamos de comer, pagó y emprendimos el camino de vuelta.

Kawashima-sensei murió unos años después de leucemia a la edad de 59 años. Conocerla, su amor, siempre será uno de los regalos más hermosos de la vida para mí.